Все чаще смотришь мимо… и в окно. А чтоб глаза в глаза — нет общих точек. Две параллельные прямые — прочерк… прочерк…Всё — РОВНО, а точнее — ВСЁ РАВНО…

На боль мою взирая безучастно,
Он больше не был мужем, другом, братом…
И дура, вдруг поверившая в счастье,
Судьбой возвращена с небес обратно.

Сил нет летать, как будто это старость —
Страданья нас не делают моложе…
И дура, свято веря в алый парус,
Вдруг получила свой «Весёлый Роджер».

Придётся жить. На зависть всем соседям
Наладить быт без лишнего сумбура.
И верить в сказки для наивных леди,
В его глазах оставшись просто… дурой.

Думаю, ты опоздал,
Дождь затуманил окно,
Мокнет осенний вокзал,
Вот только мне все равно.
Нет сумасшедшей любви,
Нет даже боли потерь,
Больше меня не зови,
Все безразлично теперь.
Наша шальная весна…
Как это было давно!
Да, я с тобой холодна,
Просто душе все равно…

Мы часто глухи к дальним. Глухи к ближним,
Особенно когда из них всё выжмем.
С друзьями говорим, но их не слышим,
Свои слова считая самым высшим.

Пока она жива, к любимой глухи —
Услышим лишь предсмертный хрип старухи.
Мы совесть сделали нарочно глуховатой.
Мы совести забили уши ватой —
Так легче ей прослыть не виноватой.

(из стихотворения «На что уходит жизнь»)